A veces me noto a mí misma demasiado seria o exigente. Hipócrita y cruel. Sobretodo cuando se me topa el pensamiento con alguna idea que no logro sacar de mi mente. No me callo lo que pienso y lo escupo. No todo, pero sí, una gran parte.
En general, encuentro desentendimiento, desconocimiento. Orejas a la defensiva ante palabras tajantes. Es un trauma de la infancia. Nunca me gustó mucho subir a la calesita, y jamás entendí el juego de agarrar la sortija. Era más fácil desde abajo, tirarle del pantalón al viejo y decirle: ¿me la prestás un ratito? Y volver contenta, sortija en mano, sonrisa en cara, y mostrársela a todos.
Y a esta altura de la vida, pocas cosas me sorprenden. Y sólo porque tengo mala memoria, a veces necesito extasiarme de imágenes hermosas y comunes. Me alegro cuando veo el amor traducido en actos. Porque la decadencia del ser, nos está matando esos momentos.
Ya no creo en unicornios, ni aún en los alados. Es difícil una revolución, salvo que sea permanente.
Por eso, no voy a llorar. Ni voy a patalear. Ni voy a hablar y escupir mis tintas al tarro que debería contenerlas. No, basta de eso. ¿Para qué escribir cien veces "no se debe" o llenar tres renglones con la A mayúscula, minúscula, cursiva e imprenta? Eso es tema viejo, educación bancaria.
Ahora opto por la frase que en un tiempo había hecho mi lema: "que se curta"
Total... el órgano más grande es nuestro cuero.
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